Rosas del desierto
(2017)
Arte de tapa: Mariel Galarza
Texto de contratapa
Para mí fue extraordinario leerte, y descubrir en tu vida al “aventurero del mar” y comprobar que todo su discurso es más que la borgiana imagen del “… incesante mar que en la serena mañana surca la infinita arena”. Hay en tu mar el sonido del lenguaje, y tu cuerpo en él, tus brazadas en él.
Cómo no decirle al querido lector que tu libro es precioso y que en su nombre oculta el enigma del mar. Es como un secreto homenaje al poema de Rilke que decía hablándole a la rosa: “oh contradicción pura, gozo de ser sueño de nadie bajo tantos párpados.”
Al leer tus poemas uno dice obviamente: ¿quién soy? Pero también: la emoción es más fuerte que las palabras, ¿qué puedo decir sobre el mar? ¿El mar es increíble? ¿El mar es más de lo que yo esperaba? ¿Su inmensidad? Me temo que el comentario sería banal en comparación con lo que expresa cada uno de tus poemas. Hay en ellos eso que vos mismo, lector exquisito, descubriste en 1982, ¿o fue en el vientre de tu madre?: que el mar sería el pequeño mito que contiene cada palabra en su revelación. Y de ahí en más el despliegue de tu mapa sobre la visión: enseñarle a los niños que el mar está dentro de cada sílaba. Y nadar para comprender el movimiento de las sensaciones. Mirar desde tu alta mar el movimiento de tus seres queridos y de tu gente allá en la playa: ¿qué escuchan, qué hacen, cómo encuentran la fuerza del amor en cada rompimiento de la ola?
Y otra cosa, ya dicha en tus poemas: Salvo los ojos, las bocas, los oídos,
que nos hacen ruidosos y evidentes
somos abismo que respira y duerme.
Arturo Carrera, Buenos Aires, 2017
Epígrafe
Pero dar extensa variedad a lo pequeño gloria es de los poetas.
(Píndaro: Pítica IX v. 77)
Una rosa del desierto
(A una piedra que traje del museo de Gagliole, Italia)
Nos dan la poesía para poder dormir
para soñar otros mundos
nos la dan, las musas, para entretenernos
para adormecernos y despreocuparnos
nos dan la poesía nuestra de cada día
como el pan amargo que sonríe nos dan
nos dan los versos para no mirar
el hambre y la muerte que nos rodean
y nos cercan con sus lágrimas, tanta poesía
para olvidar y recordar que el tiempo
nos está comiendo los huesos las musas
nos ponen gotas de miel sobre la lengua
murmuran palabras sagradas cantos de consuelo
nos dan la distancia y la justicia
y la vergüenza sin fin de los felices
la voz que fluye y las aladas palabras
la tristeza de tantos ojos y también la propia
que lame las heridas y murmura al oído una plegaria
una elegía que trae las olas de las sangre
todos los suspiros inmemoriales humanos
tanto tanto nos dan que me duele el dolor
y todo el amor me inflama gracias
poesía miedos sueños flujos de la boca
voces reencuentros brillos delirios levedades
flores jardines florecidos rosa del desierto
abundante de sales e intemperie fría
ardiente desnuda y aunque no te nombre bella
tus aromas de piedra tus pétalos me envuelven
solitaria sola en alguna inmensidad también a vos te amo.
1
De mucho dormir viven mis musas
en las partes blandas de mi cuerpo
se acurrucan sin pelear, sin épicas
batallas de mares o llanuras.
Ellas aman cada rincón gatuno
dieciséis horas sobre veinticuatro
y destilan sus voces en mi sangre.
De mucho mucho domingo eterno viven
toman el descanso de Dios como bandera
y en las ocho que restan ya no sabe qué hacer
dónde nadar, volar o hacer trabajos.
Acaso salen a reposarse en verdes
hojas del jardín o en el sensual oleaje
bien lejos mar adentro donde gozan
sobre espaldas de color de vino.
A veces se hacen duras en mis uñas
aunque siempre lentas o en mis dientes
o delicadamente escupen sangre.
Pero siempre, siempre, amor
están llamándote.
2
Una pluma vuela para abajo
un desecho blanco de paloma
un resto de ala
que atrapo con mi mano.
Luego la suelto y parece que cae
de costado o para arriba casi
más leve que el aire
cuando la luz la incendia
en fulgores blancos
y arde y me quema dulcemente el ojo
las entrañas.
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